(ESCA)FotoRacconto di sarah panatta

Tor(l)ino, un foto-racconto

parole e immagini di sarah panatta

Teatro regale, allestita enfasi di poligoni spezzati. Cromie tabù nella digressione mattonata dei primi edifici. Pura estensione frontale.

 

I portici in stazione escludono sovrapposti l’orizzonte fumoso. Varchi avvolti ponteggi e abbanchi un piccolo autobus, bagnato di piogge instabili. Se non è il 4 sarà il 51, o viceversa. Non c’è verso. Segui la meta con il corpo, abbandonato spettro vicino a passeggeri cortesi. E impari la traiettoria senza curve, traccia di condivisioni temporali, mimetico stallo di un’architettura di poteri immoti. Devi abituarti alla veduta angolare e al miraggio di un percorso squadrato, perenne ritorno. Dal ventre alle braccia, gomiti gomitoli, periferie come accrescimenti dimenticati in un passato prossimo e specchiato.

Quartiere arabo, un sabato sera annegato nelle omissioni dell’asfalto cedevole. Serrande ammiccanti e pronte alla chiusura, profumi troppo caldi infusi nella bruma di un maggio che sapevi contorsione di erotismi adulatori e già fuggiti. Arrendi, ti arrendi, stendendo i piedi su un materasso corto e respingente spogli il sonno delle sue virtù. La mattina è pasticceria cremosa, premio facile, e maratona verso il centro. Annaspi, dritta all’estasi verticale del futuro consumabile. Sfiori la Mole, con catture sfocate, reti per rare elargizioni di luce.

Appesa alla tua fida macchinetta a buon mercato balbetti scatti, scatti nell’oltre che ovviamente non possiedi. Dentro la cuspide di tendini e vuoto, sepolcro vigile, il museo del cinema e il nodo febbrile del tuo viaggio. Infantile sfogo, arpeggi sospiri lenti assorbendo le ombre del teatro delle figure proiettato nell’atrio triangolare. La brama ancestrale di auto riproduzione, di prometeica vivificazione tradita/tradotta nell’illusione del movimento bidimensionale. Macchine analogiche aderenti a formule esoteriche, pre cinema come algebra miracolosa di un al di là fecondo. Il cinema estroversione di raggi, immagine di immagini, dallo schermo alla teca alla foto-grafia. Dal poster che santifica leggenda al copione che ricalca, cavalca, sfida, avido e coraggioso, il terrore della morte. Elevando l’immaginazione a forza. Mentre Alien ammicca fosforescenti morsi di formaldeide, amore fanta-scientifico scivola nella sala delle lettere private, note di autor perdute. Ego frullati e ricomposti nella chiocciola della Mole. Trucchi del mestiere e ascensori per panoramiche mentali indotte. Irriducibile splendore di abisso nell’umana guerriglia tra ragione e sentimenti.

 

 

Vertigo che non vuoi lasciare, la Mole vomita nolente i suoi visitors, nella plaga del sole appena accelerato dal pomeriggio levante. Non puoi tornare dal limbo dei tuoi sogni.

 

Non vuoi capire perché, ma il 4 o il 51 o entrambe ti riporteranno a quel letto sfatto e dominerai ancora topografie consunte da post-apocalittica incuria. Domani. A est, tra Berlino bellica e Prenestine che ironizzano sulla segnaletica assente. Sulla carta dei territori sempre eguali e sempre ambigui, Torino, “giri a destra, poi a sinistra, di nuovo a destra, ma è meglio se chiede…nè”…Né. Un saluto dai binari, a questi tempi moderni.